Estoy enganchadísimo a la serie revelación de ésta temporada: Heroes. En principio llama la atención sólo marginalmente con un argumento mil veces usado, pero normalmente interesante: gente que descubre que tiene poderes.
Su mayor hándicap, que es su falta de originalidad (al menos para los que llevamos años leyendo cómics de gente musculosa con los calzoncillos por fuera del pantalón) se desvanece como lágrimas en la lluvia tras la visualización del primer espisodio. Un tratamiento muchísimo más profundo de los personajes, y el hecho de que sean verdaderamente personas normales, aún cuando descubren que tienen poderes ofrece un nuevo tratamiento al tópico argumento superheroico. Este género siempre ha sido dedicado al público infantil o juvenil, pero Heroes va un paso más allá, y presenta personajes dignos de series estilo 24 o Perdidos. La única diferencia es que éstos tienen poderes, pero llega un momento que eso (salvo los traumas que de vez en cuando les causan mientras van descubriendo sus usos) se almacena en el subconsciente del espectador como un rasgo más de la personalidad del personaje, sin que la serie pierda ni un ápice de su emoción.
La excelente idea está magistralmente ejecutada por un excepcional (al menos de momento) y difícil guión que logra mantener la coherencia aún uniendo dos elementos muy difíciles de manejar: un reparto coral de aproximadamente 15 personajes y los movimientos temporales.
Efectivamente, y dado que hay un personaje que pinta cuadros de lo que va a ocurrir en el futuro y otro que viaja en el tiempo, el argumento gana en riqueza porque sabes lo que va a ocurrir dentro de unos cuantos capítulos. Este recurso es complicado, puede ayudar a la ejecución de la serie (evitando que se haga demasiado larga y pesada) o hundirla en el más profundo de los abismos porque los guionistas se han hecho la picha un lío y no tienen ni idea de por dónde salir. De momento nos encontramos en el primer caso, y por el desarrollo que está teniendo la serie, parece que se manejan muy bien en el tratamiento de las líneas espacio-temporales excéntricas. Veremos.
De momento, compañeros y lectores, serie altamente recomendable, lo mejor que he visto desde Firefly, con la ventaja de que ésta no parece que la vayan a suprimir en breve. Así que no sean perezosos, y pongan su eMule a echar humo, que están los capítulos en calidad DVD y con subtítulos gracias a la gente de heroes-spain (con faltas de ortografía y en español sudamericano, pero al menos son gratis). Aprovechen el parón navideño para visualizarse los 11 capítulos que hay, y recuerden que el 22 de Enero, tienen de nuevo una cita con los nuevos héroes de la televisión
He oído demasiadas veces que la libertad, en el mundo en el que vivimos, se consigue con dinero. Que es el desahogo económico el que te permite esa libertad (única verdadera razón por la que merece la pena luchar, matar y morir) a la que aspiro. Que si tienes problemas de dinero vas ahogado, que no puedes respirar, que estás atado.
He descubierto que estaban equivocados. La libertad nace de uno mismo, e igual de difícil resulta ser libre con mucho dinero que con poco. Y aún diría más. Salvo casos puntuales (ricos hereditarios, loterías, etc...), cuanto mayores son los ingresos, mayores son las ataduras. ¿Por qué? Simplemente porque nos sentimos más seguros estando atados y la seguridad nos proporciona felicidad. Ya saben que, en iguales condiciones, los ricos siempre han sido más felices que los pobres. Pero no más libres.
No es libertad el poder decidir si vas de vacaciones a Kenia o a las Islas Griegas. Si te apetece irte hoy o en Abril, al Meliá o al Hilton, si quieres comer carne o pescado. Sólo dispones de la libertad que te da el dinero. Estás más atado que nadie. Sino, espera el día que te falte.
Libertad es poder tomar tus propias decisiones, tener tus propias ideas. Y para eso, que yo sepa, dinero no hace falta.
Tras unos días de vacaciones, de levantarse tarde, de jugar online hasta las tantas de la madrugada, de festival de cine, de cine, de sentirse culpable por pasar de hacer los trabajos de la universidad, de clases de canto, de echar de menos a la chica que se fue, de alegrarse de recuperarla cuando volvió, de resistirse a intentos de conquista homosexual, de conversaciones con gente recién conocida y de comidas extraodinarias en hoteles de cinco estrellas toca volver a la rutina, al ordenador y al edificio sede de mis pesares y de mis tormentos, vulgarmente conocido como oficina.
Me gustaría poder escribir la palabra volver haciéndola expresar esa melancólica alegría (¿les gusta mi oxímoron? A mi mucho) expresada magistralmente en la película de Pedro Almodóvar y que supone el retorno a un pasado mejor, un tiempo en el que los sueños podían hacerse realidad porque todavía no habían chocado, destrozándose, contra el muro de piedra de la realidad que nos ahoga. Pero no puedo. Mi volver, aunque etimológicamente signifique lo mismo que el de Pedro, tiene un significado completamente opuesto. Será porque Almodóvar es un artista en esa misma realidad (por continuar con la metáfora me viene a la cabeza la imagen de un grafitero pintando el dichoso muro de piedra...) y yo simplemente lo soy en los sueños generados por mi enfermiza imaginación.
¿Será volver un antónimo de sí mismo? Aunque la RAE no lo recoja como tal, hoy, por obra y gracia del bello lenguaje que en ocasiones se siente tan benevolente como para permitirme, incluso a mi, intentar pequeños y tristes juegos de significados como el que ven hoy aquí, lo es. Con su bendicion, por supuesto.
Hoy he leído un interesante (cómo no) post-meme en Javi Moya: ¿Qué he aprendido como blogger?, y como lo pasa a todo el mundo que lo quiera, voy a hacerlo, porque sí que ha habido algunas cosas que he aprendido en estos dos años (¡cumplí dos años y me acabo de acordar ahora!).
-Hay escritores (mucho) mejores que los que publican libros.
-Hay escritores (mucho) peores que los que publican libros.
-No es necesario tener una licenciatura específica (en realidad, de ningún tipo) para informar al ciudadano de las cosas que ocurren a su alrededor. Los periodistas titulados son un timo aún mayor que los informáticos titulados.
-La blogosfera es una meritocracia pura y auténtica. Aquí no se la puedes chupar a nadie para que sólo te lean a ti, para que sea la tuya la única opinión que se oiga. Los que están arriba siempre son lo mejor de lo mejor, aupados por él público sin maniobras de publicidad estilo sovético-stalinista. Esto también nos lleva a blogs absurdos aupados por una masa que demuestra una vez más ser la suma de las estupideces de la gente que la compone (no me pidan ejemplos, que me lanzo).
-Hay músicos (mucho) mejores que los que publican discos.
-Hay músicos (mucho) peores que los que publican discos.
-El ser humano no sabe ser humilde. Aún el escritor blogosférico más humilde piensa que está participando de la revolución popular del siglo XXI, que está ayudando a cambiar el mundo. Reconozcámoslo: somos cuatro gatos. En el MundoReal le hablas a alguien de la blogosfera y te pone cara de no tener ni idea de lo que estás hablando (lo que demuestra que la gente en general no son buenos actores).
-Si eres tia y pones fotos de tus tetas y hablas de tu vida sexual como si la vida real fuera Sexo en Nueva York, conseguirás 20.000 visitas al mes a partir del tercero de vida del blog.
-En el mundo hay (muchos) más artistas de los que parece. Lo que da lugar a interesantes teorías sobre el futuro de la sociedad en los países civilizados (al menos en la Vieja Europa).
-Que una obra no haya sido escrita en un libro, grabada en un disco o expuesta en un museo no le quita el estatus de arte.
-Que una obra haya sido escrita en un libro, grabada en un disco o expuesta en un museo no le da derecho a proclamar que es arte, lo que nos lleva al siguiente corolario: "Poner una mierda en un museo no es arte: es una mierda en un museo".
-Y, para finalizar, lo más importante que he aprendido en estos años de blogger, es que cosas como el lugar de nacimiento, el nivel de estudios o el trabajo que se desempeñe no es importante si se compara con la profundidad de espíritu, la forma de percibir el mundo y las ganas de aprender. Las almas mas sensibles lo aprendieron con Miguel Hernández. Yo soy un poco más tarugo, y ha tenido que ser la blogosfera la que me abriera los ojos. Por eso intento agradecérselo colaborando para su mayor gloria. No lo hago al nivel que me gustaría, pero es mi granito de arena.
Así que todo esto (y todo lo que me olvido) es lo que he aprendido de vosotros, mis queridos bloggers. Y es por esto que permaneceré aquí hasta que me echen. Intentando que expongan mi mierda en un museo, porque esa será la única forma en la que pueda adquirir el estatus de arte.
Y aunque ya Javi se lo pasa a todo el que quiera, a mi me gustaría pasárselo de manera más personal a Eduardo Allende (quien no me deja llamarle maestro, aunque lo sea), y a Jaime Rubio, si me leyera (que lo dudo).
Tenía yo mucha curiosidad por saber qué cadenas de búsqueda de Google eran las que traían a visitantes a mi blog, para ver si había algunas tan bizarras como por ejemplo las de Javi Moya (salvando las distancias).
Desde que los de miarroba.com empezaron a meter publicidad con pup-ups en sus contadores me los quité y me quedé exclusivamente con Google Analytics, que da informes chulos chulos y además por lo que puedo oír, bastante precisos. Debo decir que en mi caso lo de la precisión es un hándicap hundemorales: debido a mis ridículos índices de visitantes, me gustaría que el bicho me engañara al alza. Pero que le vamos a hacer, no me apetece tocar más código del blog, así que me quedo con Analytics.
El problema es que no le había encontrado yo las cadenas de búsqueda que llevan a mi página desde Google. Había llegado a creer incluso que no las recogía, con gran decepción por mi parte. Así como no me importa el apartado de visitas (aunque sea bueno tenerlo a efectos informativos), si me apetecía ver las búsquedas graciosas que la gente introduce en Google. Hoy, que como mis avispados lectores se habrán ya apercibido, no tengo trabajo pero tengo que permanecer sentado en mi sitio delante del monitor, me he puesto a buscarlas en serio. Estaban escondidas, casi 5 minutos de desplegar menús y opciones me han costado, pero ya han aparecido.
Y la verdad es que algunas hay que son buenas (más adelante las pondré, que sino el post ya me queda demasiado largo), pero sobre todo me ha sorprendido la enorme (relativamente hablando) cantidad de gente que llega aquí desde que puse el post de "Las niñas de hoy son todas unas guarras". Consultas como "niñas guarras", "niñas guarras con perros" y "niñas guarras dándose besos" se han convertido en un referente habitual para ávidos buscadores. El Porta (autor de la canción) debe estar poniéndose las botas: ha encontrado el camino al éxito.
Si hiciera un análisis como el que haría mi admirado profesor Dans, diría que son visitas que no sirven para nada, porque no son lectores; están con una mano en el ratón y la otra... bueno que no quieren leer paranoias pseudo-literarias. Pero no deja de sorprenderme el poder de convocatoria del porno en Internet. Vistos estos resultados, ya no me extraña que Greenshines (que no visito y a la que me niego a enlazar, no soporto al Israel ese) tenga más visitas que Microsiervos y Javi Moya juntos.
¡NO A LAS MESAS DE DESPACHO CON ESQUINAS RECTAS Y DOLOROSAS!
¡QUEREMOS MESAS DE DESPACHO BLANDITAS Y CON ESQUINAS REDONDEADAS!
Cuando ha sonado el despertador, juro por lo más sagrado que esto es lo primero que me ha venido a la cabeza, antes incluso que las náuseas que me provoca el madrugar, y a las que ya estoy acostumbrado.
No soy consciente de que estuviera soñando nada. Mi cerebro, temprano por las mañanas, es una máquina extraña. Otra razón para dejar el trabajo de oficina. Si sigo madrugando mucho tiempo más, voy a sufrir algún tipo de aplopejía.
El lunes me subí por primera vez a un verdadero escenario. Un enorme teatro con bastante gente (todas fans: nuestras madres, abuelas y hermanas) y yo leyendo un personaje del Tenorio. El personaje no me gustaba demasiado, y tuve que compartir atril con un tipo que hizo la otra mitad de mi personaje, pero no me puedo quejar.
Viendo las carreras de los actores a las que he podido tener acceso, veo que todos ellos empezaron con 3 o 4 años en anuncios porque les llevaban los papás a los castings(a ver si les ayudaban con la economía doméstica, imagino). Mis papás siempre se negaron a mercantilizar a sus hijos, y además nunca nos dieron educación artística alguna (salvo viajes, viajes a mansalva a toda Europa). Así que con 25 años me he subido por primera vez a un escenario, y me he dado cuenta de que no me quiero bajar. Quizás sea muy tarde, si es que algún momento es tarde para empezar a perseguir tus sueños. La verdad es que no lo sé.
Pero lo que si sé es que lo voy a intentar. De hecho, ya lo estoy intentando, y eso me sube la moral. Ya no estoy deprimido, veo un futuro. Un futuro incierto, un futuro en el que todo puede pasar, un futuro que me aleja de la aterradora combinación mujer+hijos+hipoteca+coche+domingoEnIkea.
Muchas veces he pensado que mis reflexiones filosóficas no me llevaban a ninguna parte, que era una manera de rallarme innecesariamente la cabeza. Muchas veces también me lo han dicho: que tenía que dejar de pensar tanto y disfrutar de las cosas tal y como vienen. Creí que estaba equivocado por plantearme hasta los cimientos mismos de mi existencia. Pensaba que era eso lo que me provocaba mis depresiones. Pero ahora me doy cuenta de que lo que me deprime es un tener un trabajo fijo, encerrarme en una oficina de 9 a 5 un dia, y otro, y otro, y otro y saber que el siguiente, y el próximo y la semana que viene también será así hasta la llegada de la combinación mortal descrita en el anterior párrafo.
Me he esforzado por no ser un joven fracasado según unos valores inculcados, y parece que lo he conseguido. Pero mis valores han cambiado, y si sigo así sí que seré un auténtico fracasado, desde luego no para la sociedad, pero sí para mi mismo. La gente que se queda en su sitio, que no aspira a nada, que aguanta todo lo que le echen para poder disfrutar lo máximo posible en su tiempo libre me parecen los auténticos fracasados.
Si, ya sé que esto parece una reflexión del Ezcritor, pero coño, es que está en mis favoritos porque pensamos exactamente igual sobre según que cosas.
Tenia otra entrada preparada pero la he aparcado hasta mañana porque tengo que darles una noticia increíble: !Ya tengo mi primer troll! Ha dejado un par de comentarios en entradas recientes (como anónimo por supuesto) que no se pueden desperdiciar.
Yujuuuuu, estoy tan feliz... Supongo que esta es la sensación que se tiene cuando tu bebé le están empezando a salir los dientes: chilla y no te deja dormir si, pero es tuyo y es tan boniiiito.
Por supuesto, Sr. Troll, está usted invitado a seguir viniendo por aquí. Será bien recibido mientras se modere y sólo me insulte a mi. Para insultar a otra gente (posibles comentaristas o lectores) se va a sus respectivos blogs y les insulta desde allí. Este blog es mio y aquí el único al que se puede insultar es a un servidor.
Llega el día de difuntos
y yo, aunque podía
nunca había puesto juntos
a Don Juan y a Luis Mejía.
Ese error fue corregido
ayer, sobre mediodía
de una tacada he leído
el libro con alegría.
Gran obra la de Zorrilla
gran personaje, Don Juan
emoción hasta el final
y alguna que otra risilla
con las andanzas del truhán
No me extraña que la obrilla
sea cumbre del teatro
con solo leerla un rato
ya me salen las rimillas.
He leído con interés
las andanzas del Tenorio
pues mañana en auditorio
un trozo declamaré.
De Don Diego voy a hacer
lástima de papel,
Don Luis me gustaría,
a Don Juan me entregaría,
mas el padre no me place,
demasiado poco hace.
Creo que me ha gustado
escribir en pareados.
Ya se que no son perfectos,
que mal cuentan silabas
pero con sólo el efecto
a mi ya me molaba.
No se extrañen si además
les regalo alguno mas,
pues es un arte la rima
que tengo en gran estima.
Soy ciclotímico. Es un hecho al que no me puedo sustraer. No estoy lo suficientemente grave como para que me receten litio, aunque más de una vez me han sugerido si querría tomarlo. Siempre lo he rechazado. No me parece que lo que tenga sea ninguna enfermedad, ningún desajuste químico. Mi carácter simplemente es así, y de momento lo puedo mantener dentro de unos márgenes normales. Tan sólo espero que no empeore con el tiempo.
El hecho de tener este ligero transtorno hace que muchas veces abandone proyectos a medio hacer, porque prácticamente mi yo maníaco y mi yo depresivo somos personas totalmente diferentes, a las que les interesan distintos temas y que quieren realizar distintas actividades. Desde que descubrí mi afición por la creación artística, por el mundo de la creación siempre tuve miedo a que desapareciera cuando me diera otro de mis vahídos cíclicos. Que mi "otro yo" no sintiera la misma necesidad vital de expresarse que el yo que era en ese momento. Y por un tiempo he de reconocer que creía tener razón.
Pero acabo de descubrir, dándole muchas vueltas a la cabeza, que no es cierto. Esté en un estado o en otro, siempre mantengo la misma necesidad de crear para que otros vean, de ser el centro de atención. Lo que varía es la forma de hacerlo. Cuando estoy deprimidillo y en estado de bajón, lo que me apetece es escribir, compulsivamente. Escribir sin parar, quedándome encerrado en casa, en mi habitación, con la persiana bajada para que no entre la luz del sol. Lo que deseo es comunicar, que la gente me lea. Cuando estoy de subidón, no puedo pararme quieto a escribir, no logro hilvanar palabras ni soy capaz de juntar una frase mínimamente coherente. Tengo demasiadas cosas en las que pensar. Pero en esos momentos lo que deseo es subirme a un escenario, declamar, interpretar, cantar y bailar delante de todo el mundo, ver sonrisas pintadas en sus caras, salir al sol y no entrar nunca en casa. Lo que deseo es comunicar, que la gente me oiga y me vea.
Creo que al fin voy encontrando un equilibrio en mi polarizada vida. Y no se imaginan la tranquilidad que da. Es tan ilusionante ver luz, por fin, al final de este túnel de oscuridad...
Tengo encima estos días una presión emocional brutal. Esto no quiere decir que me exijan más en el trabajo ni nada de eso. No. Es una mezcla de líos con mujeres, trabajos de universidad, salir mucho y clases de interpretación (en las que me exijo lo máximo).
Esta combinación me ha hecho perder los nervios y la templanza. Debo ser más frío, no tan pasional: sucumbo demasiado rápido. Me entreno en el zen siempre, pero cuando algo me desequilibra el espíritu me resulta difícil recurrir a esta filosofía de pensamiento y pierdo toda la paciencia, con las consecuencias que eso le provoca a mi ansiedad. De momento no me duele el estómago y estoy haciendo esfuerzos ímprobos para recuperar la frialdad que he perdido. Parece que ya lo voy consiguiendo, porque si no, no sería capaz de escribir ni siquiera estas pocas líneas. Apenas me tiembla el pulso ya, y dado que no había parado en todo el fin de semana, es todo un alivio.
Lo bueno de estas situaciones es que aunque la cagues (como la he cagado yo) siempre puedes aprender algo. Y ahora que tengo mi vida enfilada, que tengo un objetivo y una meta, aprender cosas no-teóricas me viene que ni pintado. Como diría Groucho: Maaaaaaaas madeeeeera(¿creían que iba a soltar lo de la lápida esa ficticia?). El quid no es acabar con la presión, sino aprender a mantener la tranquilidad ante situaciones de presión extrema, así que de disminuir la presión nada. O aprendo o estallo como un globo.
Se admiten apuestas.
Si, ya sé que esto estaba en el blog de Javi Moya, que me multiplica por infinito en número de visitas (bien que se las curra, el muy perro), y que no es literatura. Que quizás no esté a la altura de éste su blog. Pero tenía que ponerlo. Era una necesidad imperiosa. Espero que me sepan perdonar.
Señoras, Señores. EL vídeo (atentos a la letra de la canción):
El lema publicitario dice que "el 50% de la población tiene el colesterol alto y no lo sabe". La pregunta es cómo lo sabe la gente de Puleva.
Si lo que cantaba el Koala fue dado en llamarse por la prensa generalista agro-rock, hoy he estado nada más y nada menos que en una agro-fiesta.
Una nave industrial decorada con pintadas en las paredes y un discjockey de pacotilla pinchando canciones de Melody y de Maria Isabel en el Winamp de un portátil conectado a un amplificador lo suficientemente potente como para resultar rechinante.
Decenas de personas con trajes sucios de vino y otro tipo de porquerías bailando al son de la canción de los Gorilas, o aquélla de Coyote Dax que tuvo cierto éxito hace unos años. Nos han dado de cenar: carrilleras con setas. El colmo de la exquisitez.
De beber, calimocho o cerveza, servidos por litros en vasos de plástico. El calimocho tiene cocacola para ocultar lo malo que está el vino. Definitivo: el sabor del vino de tetrabrick del Lidl no se puede tapar, ni siquiera con cocacola. Además, no era cocacola, era Cola del Lidl. Creo que estos alemanes conspiran para destruir nuestra cultura.
Vamos, que ha sido el colmo del glamour. A eso de las 12, la falsa sonrisa que iluminaba mi cara ha decidido marcharse, y al ver que no volvía por si misma, he decidido marcharme yo también, para desconcierto de mis agro-amigos.
Al principio me he dado asco por no ser capaz de divertirme en algo que se supone tronchante y he perdido totalmente la moral y la confianza en mi mismo. Luego, meditando en el viaje de vuelta a casa he llegado a la conclusión de que lo que yo necesito es elegancia. Una cena ligera con calculados contrastes acompañada de buen vino francés (el Rioja sirve como sustituto), unos cubatas que no sean garrafón en un local decorado con gusto y algo de tiempo para descubrir esa increíble belleza que emana de la elegancia femenina serían los ingredientes de una velada adecuada. Cuatro garrulos ciegos de calimocho bailando el Saturday Night en el símil de una fiesta de pueblo, no.
Leo, sorprendido (vía Pixel y Dixel) que España es el país que más accede a Youtube en proporción al número de usuarios.
Considerando la información como verídica (ya que proviene de un blog, y como todo el mundo sabe, la información de los medios es parcial, incorrecta y manipuladora. La verdadera información, la buena, la que jamás miente, se encuentra en los blogs), la verdad es que me ha chocado porque me he puesto a pensar en los motivos que pueden hacer que esto sea así. Una vez más nos encontramos ante un caso al que analizar utilizando la sociología, esa ciencia, que, aún vilipiendiada continuamente por sus continuas generalizaciones, me encanta.
Si España tiene más usuarios (proporcionalmente hablando) que cualquier otro país, desde luego, este hecho tiene que venir explicado por algún tipo de motivo cultural. A mi, tras pensarlo durante casi diez minutos (algo menos, que estoy cansado), se me han ocurrido tres, a ver qué les parecen:
1.-En España hay mucho interés por las artes audiovisuales. Esta teoría cobra más fuerza porque se lee poco (ya que no se leen libros, la gente habrá de entretenerse de otra manera, ¿no?). Este interés, que adquiere tintes de entusiasmo se demuestra por la pasión casi enfermiza por trabajar al mercado audiovisual, que justifica que no haya nunca plazas libres en la ECAM, a pesar de sus abusivos precios. Lo que no se entiende es por qué solo Almodóvar y sus tres amigos se dedican al ramo. Será porque el resto se pasan el dia mirando vídeos de Youtube. Si, seguro que será eso.
2.-El boca a boca. El tradicional método de recomendación a los amigos. Como en España tenemos más amigos que en el resto del mundo, eso lleva un crecimiento mayor. Además el hecho de que son cosas cortitas, generalmente divertidas (no me digan que no son descacharrantes los vídeos esos de gente dándose lomazos contra el suelo, una vuelta a los tiempos dorados de vídeos de primera, ese gran programa) y que no requieren de ningún esfuerzo intelectual por parte del que las ve, las hacen muy populares entre la boyante clase media.
3.-El servicio es gratis. He dejado para el final la que considero que es la teoría que tiene un mayor peso por motivos culturales: en este país da igual lo que ofrezcas, desde bocadillos de fabada a bolsas de basura desfondadas, si es gratis habrá miles de personas dándose de ostias y comportándose como animales para conseguirlo. Si no me creen prueben a coger un canapé en algún tipo de evento cultural abierto a todo el mundo, y para el que se haya anunciado que se servirán canapés (o un vino español). Las bandejas que lleguen a salir de la cocina serán pasto de abuelos desquiciados y psicopatas, que te llevan a preguntarte dónde estará el abuelito tierno y adorable de los cuentos infantiles mientras intentas coger aire después del codazo en las costillas, propinado con una pericia nacida de la experiencia y una fuerza nacida de la desesperación. En otros países con otra cultura(1) pueden decidir que ver tortazos de gente en pésima calidad no es digno. Para eso se compran el DVD de Jackass y se echan unas risas en VOS (Versión Original Subtitulada).
(1)(N del T): En el original en Román Paladino decía "En otros países menos miserables", pero se ha decidido retocar conservando el sentido para evitar herir sensibilidades.
Pronto, muy pronto, demasiado pronto tendrá lugar esta frase y todo lo que conlleva.
Esperemos poder ahorrarle el trauma al menos hasta Junio del año que viene. Se intentará, se intentará...
En el libro El Alquimista, de Paulo Coelho (leído la semana pasada y recordado con una cita en este su blog) se habla de perseguir sueños. Yo por fin (después de años en blanco) vuelvo a tener un sueño, y estoy decidido a luchar por conseguirlo. Me tengo que enfrentar a la misteriosa fuerza, que, según el escritor brasileño trata de convencerme de lo contrario.
Familiares y amigos intentan desanimarme, como lo han hecho durante estos últimos años. Pero ahora mi determinación es fuerte. Esta vez no lo van a conseguir. Voy a luchar. Tengo un objetivo, tengo una meta y eso me hace feliz. No lo entienden, pero lo entenderán.
Afortunadamente, como también experimenta el protagonista del Alquimista, hay algo interesado en que llevemos a cabo nuestros sueños y nos anima y alienta a seguir cuando todos se conjuran contra nosotros. En este caso, este destino se ha manifestado en forma de post (o columna, como a él le gusta llamarlo).
Gracias, Gonzo por llevar hasta tu teclado las palabras de un sabio, un filósofo contemporáneo, que como todos los de su raza, jamás encontrarás en una tertulia de café Gijón, ni en un foro de Internet. Sólo dejándole viajar contigo en tu coche fiándote de que sea buena persona. A veces pienso que el mundo funciona porque existen personas como Ron.
Todas las personas, al comienzo de su juventud, saben cuál es su Leyenda Personal. En ese momento de la vida, todo se ve claro, todo es posible y ellas no tienen miedo de soñar y desear todo aquello que les gustaría hacer en sus vidas. No obstante, a medida que el tiempo va pasando, una misteriosa fuerza trata de convencerlas de que es imposible realizar la Leyenda Personal.
Hablo con mis compañeros de trabajo (todos informáticos, a la cabeza en nuevas tecnologías, pero ellos son más mayores que yo) sobre el futuro de la música y de la industria discográfica. Discutir sobre el futuro me encanta. Cada uno vierte su opinión y la defiende a ultranza, sin pruebas, sin datos y sin posibilidad de demostrar quién tiene razón.
Esto conduce a discusiones que pueden durar horas. Me lo paso en grande. En este tema, yo mantengo una postura muy clara: la música grabada (enlatada es un adjetivo que no le hace justicia, con la calidad de reproducción de la que disponemos hoy en día) va a ser gratuita. Así, sin más. Gratis total para todo el mundo.
Y sé que no puedo aportar pruebas, ni datos. No puedo demostrar que tengo razón, porque estoy hablando del futuro (un futuro muy muy cercano), pero me gusta regocijarme en las razones que alego a favor de esta posición, y las razones que mis compañeros me alegan en contra.
Baste decir que mis compañeros (todos) adoptan la postura justamente contraria: la música jamás será gratis. Están de acuerdo en que el modelo de negocio de venta de CDs a 18 euros debe cambiar, porque eso sí que está condenado a fracaso, pero juran y perjuran que seguiremos pagando por la música grabada, porque si no nos quedaríamos sin música. De esto se extrapola que opinan que nadie tocaría música si no ganaran dinero con ello.
Aquí me quedo de piedra. Presuponen que los músicos componen, tocan y cantan música por motivos económicos. Que si no existiera la posibilidad de ganar dinero con la música, la producción desaparecería.
Cuando me recupero del susto trato de referirles al circuito indy o a los círculos del blues, donde se produce muchísima música simplemente por que hay gente que necesita expresarse. Pueden hacerlo escribiendo, actuando en un grupo de teatro amateur, tocando en un grupo musical o construyendo bichos gigantes en la arena de las playas. El medio lo elige cada uno, pero lo que es seguro es que aunque un verdadero músico no cobre un duro por tocar música, lo seguirá haciendo.
Yo no soy músico, pero soy escritor. El día que acabe una novela, la llevaré de editoriales, a ver si suena la flauta. Y sé positivamente que no me la publicarán, pero me dará igual. La regalaré por Internet. Si las editoriales desaparecieran, me ahorraría el trámite de llevarla de editoriales. Si de repente desapareciera la posibilidad de ganar dinero escribiendo, yo seguiría haciéndolo y la gente que lo deseara siempre tendría algo que leer (aunque malo).
Miro a mis compañeros y no puedo evitar sentir lástima. No tienen nada que contar, no sienten la necesidad de expresarse, piensan que sin dinero no habría arte. Antes de existir algo remotamente parecido a una economía, el arte ya llevaba siglos produciéndose. A Altamira les refiero, por si necesitan un ejemplo.
Bar de copas. Media luz, música atronadora y los efluvios del alcohol nublando mi raciocinio. Gente bailando, moviéndose a mi alrededor. Parejas acariciándose, besándose a mi lado, sin importarles nada.
Nadie me mira, nadie se extraña de que yo esté allí. Absoluto anonimato en medio de una multitud. La conocida sensación de soledad llega, ya tardaba mucho. Me hace sentirme fuerte, poderoso. El sentimiento de soledad entre la multitud es tan intenso que noto el poder crecer dentro de mi. Mi alma se vuelve acero; mi voluntad, inquebrantable.
Ahora podría asesinar a esta gente. Sería tan fácil, morirían con suma facilidad forjando una obra de arte póstuma. Un único momento de agonía a cambio de crear un monumento de incuestionable belleza. Pero arruinaría mi poder. Son ellos los que con su indiferencia hacen crecer el poder que me avasalla. Si ellos murieran, mi poder se desvanecería.
Salgo a la calle, la música calla y los oídos pitan. Apenas puedo oir el jolgorio típico de una noche de marcha. Ando entre toda la gente, sabiendo que se apartarán a mi paso, que nadie osará desafiarme, porque saben que ahora soy indestructible.
Me encuentro con unos preciosos ojos negros, que enmarcados en una cara armoniosa me contemplan desde un portal. Me prestan atención, me miran con deseo. Durante tres interminables segundos, la intensidad de las emociones que reflejan esos enormes ojos negros es más fuerte que las palabras, que sólo destruyen las emociones al tratar de aprehenderlas. Esos ojos me cuentan historias de amor, de pasión, de lujuria. Me prometen dulzura para curar mis heridas. Llenan mi soledad, mi anonimato desaparece, drenan mi poder, rompen mi alma y destruyen mi confianza.
Un choque con una persona me obliga a romper esa íntima comunicación. Debo apartar la mirada y prestar atención a lo que me rodea. Balbuceo una torpe excusa. Busco con la mirada, pero los ojos negros han desparecido. Camino por un lado de la calle hasta que salgo de la zona de marcha y me quedo solo en la oscuridad de la noche. Soy vulnerable y débil: un idiota gimoteante. De mi fortaleza ya no queda ni rastro.
Esos ojos me acompañan esta noche e inspiran estas palabras, pero no calientan mi lecho ni curan mi alma. Unos ojos dicen muchas cosas, pero no tienen tanto poder. Por muy bonitos que sean.
En Octubre empiezo los cursos de la universidad a distancia. Empiezo cursos de intepretación en una escuela de teatro. Hoy me he apuntado a un curso de Guión de Cine y TV (es gratuito de de un buen nivel, así que tendré que rezar para que me admitan).
Creo que por primera vez en mi vida, se hacia donde voy, tengo una idea realista de lo que quiero y he iniciado un plan para intentar lograrlo, en lugar de quedarme de brazos cruzados diciendo que nada merece mi esfuerzo.
Tengo algo por lo que esforzarme y no me asusta la perspectiva.
Empiezo a jugar con la cerradura de la jaula, a ver si algún día consigo abrir la puerta.
No soy yo una persona dada a alardear de ligues: me parece una zafiedad y una falta de respeto por la otra persona (dado que un ligue suele ser cosa de dos). No es caballeroso. Pero sí que soy una persona a la que le gusta hablar de sí misma. Y dado que este es mi blog y que lo uso para reflexiones personales, escribiré sobre un tema que llevo varios días pensando, pero que me resistía a escribir por miedo a quedar como un rufián creído y zafio.
Al final, es más grande la necesidad que tengo de escribirlo que la vergüenza del qué dirán así que aquí lo tienen, no sin antes leer esta nota a modo de disclaimer: no mido mi éxito (ni el personal ni el profesional) basándome en el número de conquistas que logro, aborrezco y desprecio a la gente que lo hace, y este post no trata de señoritas que caen en mis brazos. Intento enunciar la duda que me atormenta desde una posición objetiva y neutra.
El caso es que las señoritas se me dan muy bien. Demasiado bien. Tan bien que, en ocasiones, me llego a asombrar. Descubrí, gracias al Sentido de la Vida, el maravilloso ensayo Cómo ser un sinvergüenza con las señoras, que al parecer lleva circulando por Internet desde la época de las BBS. Es soberbio, una deliciosa guía de la psique femenina. Todo lo que dice son verdades fruto de la experiencia.
Y mi quebradero de cabeza viene porque muchas de esas cosas yo ya las sabía y las aplicaba, pese a no considerarme a mi mismo un sinvergüenza. El ensayo está ilustrado con ejemplos muy explícitos que aplican de manera práctica la teoría que se expone. Y yo he practicado la mayoría de ellos, pero sin darme cuenta. Me veo reflejado ante la mayoría de ejemplos en las formas, pero no en el fondo.
Yo no tengo una estrategia para dirigirme a las señoritas, no pienso en calzarme a esta o a otra (un caballero, ante todo), pero luego esas técnicas de las que habla para conquistar, simplemente me salen. Hace dos días sin ir más lejos, una señorita que se había unido hace poco tiempo a mi grupo de amistades, me pidió que nos viéramos a solas. Que una señorita se atreva a pedir directamente algo así deja descolocado, sobre todo porque, aunque yo consideraba que simplemente nos habíamos tratado como amigos, ella consideraba que yo la había seducido. Jamás fue mi intención, pues la señorita no era lo que se dice de mi agrado: vive con sus padres, es virgen, tiene fuertes sentimientos religiosos, muchísimos hermanos y hora de vuelta a casa. Aún con esos antecedentes, la seduje.
Dejando aparte las diferencias, lo cierto es que no es la primera (y espero que tampoco la última) con la que empleo técnicas de seducción sin enterarme de que las estoy empleando.
En el interesante texto sobre los sinvergüenzas, postula que existe una clase de hombre que no necesita ser un sinvergüenza: el seductor nato. Tengo la lengua afilada, una amplia cultura y bastante buen ver (esto último es opinión de mi madre) ¿Seré un seductor nato? ¿O será simplemente una impresión causada por mi profundo desconocimiento de cómo vive la gente de mi edad? Sea una cosa u otra, no me voy a quejar.
Y si estoy contento, ¿por qué me causa entonces quebraderos de cabeza? Porque el niño solitario y despreciado del instituto sigue dentro de mi. ¿Por qué antes me despreciaban y ahora babean? No creo haber cambiado tanto. Quizás haya sido el mundo, que ha cambiado a mi alrededor. Después de largos años sufriendo la más fría indiferencia, me cuesta entender todas las atenciones que se me dispensan. Quizás un pequeño cambio (pérdida total de vergüenza) haya significado la diferencia.
Quizás sí que soy un sinvergüenza.
Teatro de Dionisos, en Epidauro, Grecia.
Sentados en la fila superior (la de los esclavos), la única fuera del sol de justicia que caía a plomo sobre nuestras cabezas con la fuerza que sólo el sol mediterráneo puede tener, en Julio y a las 12 del mediodía. Las ramas de los árboles que crecían detrás nuestro nos regalaban con la sombra benefactora tras la escalada por las decenas de escalones que llevaban hasta aquí desde la zona de la orquesta.
Leí en la guía que llevaba conmigo a todas partes que la peculiar arquitectura del teatro, en forma de semicírculo perfecto guardaba la proporción áurea, necesaria para que la música y los diálogos se oyeran en todos el teatro.
En ese momento, levanté la vista y traté de imaginar cómo sería una actuación allí. No acerté, pues hordas de turistas de pantalón corto y gorros ridículos campaban por todo el teatro, especialmente por las zonas de la orquesta y el escenario. Pero en ese momento, un hombre de torso contundente, sombrero y gafas de sol se situó sobre los restos del pedestal del altar de Dionisos, justo en el centro del círculo perfecto que conforma el espacio para la orquesta.
Allí, miró hacia el público, y arrancó a cantar. Una voz profunda de tenor, casi barítono, inundó el teatro, y nosotros, al igual que el resto de la gente que habíamos buscado el frescor de las gradas superiores, quedamos en silencio, sobrecogidos por la belleza de la aria cantada a 60 metros de distancia, a 25 metros por debajo nuestro. El sonido era, simplemente, perfecto.
Al acabar, un aplauso de los turistas, convertidos todos en público improvisado, premió su actuación. Por un momento, supe cómo fue el teatro en su época de esplendor. Muchas gracias, desconocido.
El objetivo de un artista, independiente de la rama a la que se dedique, es llenar el mundo de una belleza que merezca ser contemplada. Trata de hacer sentir a los demás lo que él desea que sientan (por distintos tipos de razones, cada cual tendrá la suya). Si nadie contempla su obra, nadie siente nada, ¿es en ese momento el creador un artista?
¿Un cantante sin audiencia es un artista?
¿Un músico que toca para sí mismo, no es artista cuando está encandilando a la audiencia con su interpretación?
¿Un cineasta que graba una bolsa de plástico y luego no enseña ese vídeo a nadie, es considerado un artista?
¿Un escritor lo es por el simple hecho de escribir o por la emoción que transmiten sus escritos? ¿Si esto fuera así, seguría siendo escritor aun cuando nadie lo leyera?
He retirado el contador de visitas de miarroba.com que estaba abajo. Pese a haberme servido fielmente durante toda la vida del blog, ahora sacaba una horrorosa ventana con publicidad, que, si bien no cubría el área de lectura, si distraía la vista de ésta.
Me quedo únicamente con Google Analytics para seguir el rastro de las visitas. Ahora esto parece mucho más 2.0 beta, ¿no creen?
Miró hacia el cielo. Necesitó acostumbrar los ojos deslumbrados por la luz de la hoguera a la oscuridad del manto de la noche. La luna no conseguía eclipsar los millones de estrellas que brillaban sobre su cabeza. Sobre la suya y sobre la de toda la gente que se había congregado alrededor de su casa, construida sobre pilotes mar adentro junto a otras de factura similar.
Todos le miraban encandilados, en silencio sepulcral, esperando con rostros ansiosos, que cambiarían a expectantes, temerosos o divertidos o cuando la historia que tenía en la cabeza comenzara a surgir de sus labios, cuando sus cuerdas vocales se contrajeran para imitar las voces de los personajes que intervenían en ella, cuando sus gestos acompañaran de manera perfecta y natural a su voz, como si flotaran atrapados por la magia de la historia.
Bajó la mirada, la posó sobre su audiencia y se dio cuenta de que era feliz.
[...] el hecho de contratar a un montón de personas y mantenerlas juntas en una oficina no es suficiente para que constituyan un equipo productivo que sea capaz de realizar de forma eficiente un proyecto, ni siquiera cuando a uno de ellos se le encarga que controle que los demás permanezcan en su puesto de trabajo sin estar nunca ociosos.
Telémaco de la Maldición de Sísifo, ha vuelto de vacaciones y sigue a expresando con claridad y síntesis conceptos que para mí requerirían de páginas y páginas. Siempre da en el clavo.
Ya ha pasado el blog day. Ya puedo escribir.
A priori me parecía una increíble gilipollez, en la que me negué a participar. Imagino que es por que me siento diferente. Por que no pertenezco a su mundo, a eso que llamamos la blogosfera. No es nada nuevo, no pertenezco al mundo de nadie. Pero me gustaría pertenecer: el sentimiento de pertenencia a un grupo o a una persona es francamente agradable. La veces que lo he sentido, me ha gustado. Mucho además.
Pero no puedo. Al final acaban por no soportarme. La mayoría de las veces soy yo el que no los soporta a ellos. De hecho, nadie llega a conocerme lo suficiente como para no soportarme. Yo no puedo pertenecer a un grupo. Ni siquiera puedo pertenecer a una persona. Esto es lo que pasa cuando lo intento.
No me va el rollo "frotémonos las pollas unos con otros y digamos que somos todo el mundo" de la blogosfera. Cuatro colgaos de la Generación X con un alto nivel de estudios que creen ser escritores no es todo el mundo. Y eso es lo que somos. Me quería integrar. Comentar en blogs forjándome una comunidad alrededor para poder tener comentarios. Ir a Blogs&Beers. Juro que quería intentar ser como ellos. Que la gente me pusiera los comentarios que no tengo.
Eso era antes de empezar a leer los comentarios de los blogs en los que decidí poner mi huevo. Lo siento, no quiero que me comenten cuatro colegas que ni siquiera han leído lo que he escrito, sólo porque yo también lo hago en sus blogs. Eso no me aporta nada.
Por eso dejé pasar la oportunidad del Blog Day, que no es más que otra excusa para hacer links a alguien esperando que vea el link en technorati y así me comente y me linkee a su vez. De hecho, excepto en los A-Listers, que han enviado un chorro de visitas a algunos blogs infumables que se acabarán hoy.
Si quieren mi lista de blogs predilectos, auténticas obras de arte, los tienen a su derecha, donde han estado el resto del año. Si, es cierto, la mayoría son A-Listers. Esos que "todo el mundo" tiene. Me falta la barra de "los colegas".
Ustedes sabrán perdonar a este humilde juntaletras, queridos lectores, pero no van a ver a un servidor mendigando lectores.
P.D: Si un A-Lister me hubiera enlazado quizás otra opinión se hubiera vertido (y si hubiese sido mi querida petite, el 31 de agosto ya sería fiesta de guardar para los próximos 50 años).
P.D.2: Aunque yo me doy completamente por satisfecho de que me tenga enlazado el maestro, que no es un A-Lister únicamente porque en el mundo de consumo rápido, publicidad rápida y lectura rápida que predomina en internet, él se sale de la norma. A veces pienso que sólo sigo escribiendo porque se que él me lee.
Nada más salir, voy yo, y con la falta de sentido común que me caracteriza cambio mi único blog a la beta de blogger para probar las cosas nuevas. Más que nada porque en el manual de instrucciones te aseguraban que pasase lo que pasase tenían una copia de seguridad de tus posts y que jamás ibas a perder nada. Pues siendo asi... todavía mejor, ¿no?
Pero hete aquí que, aunque muchos de los blogs que leo se alojan en blogger y pese a ser blogs de tecnología, de los que se compran la última mierda que sale al mercado sólo porque tiene muchas lucecitas y una pantallatáctilcongpsyumtsybluetooth, no son capaces o no se atreven de probarlo. La única persona (aparte de mi) que he visto que haya probado la beta de blogger, ha creado un blog nuevo (WTF!!) para publicar allí y probar la beta (no me pidan enlace, lo he perdido).
La verdad es que la beta sí que da unas ventajas increíbles, sobre todo a la hora de modificar la plantilla de la página, que se hace mediante un drag&drop que... pero bueno, si lo que quieren son explicaciones sobre cómo funciona una tecnología, busquen en los millones de blogs que no tratan sobre mí.
Ya saben, si son lectores habituales, que aquí no van a encontrar información de utilidad. Y si son nuevos, no se preocupen, ya se darán cuenta en cuanto lean posts durante una semana.
Si si. Ya sé que no soy coherente conmigo mismo. Un día digo que odio escribir letras de canciones, y poco tiempo después les obsequio con una. Aprovéchenla, queridas lectoras, porque es lírica pura, y ya no verán más letras de caciones en este su blog (por lo menos hoy):
¿Alguien se acuerda de aquella maravillosa serie (hasta que degeneró) llamada Ally McBeal? Protagonizada por Calista Flockhart cuando todavía no era anoréxica ni estaba liada con el Harrison (¿porque ahora está liada con él, no?). Era simplemente genial.
Pero no les he traído hasta aquí para hablar de una teleserie americana, sino de mi (¿acaso lo dudaban?). Había un personajillo en aquella serie que empezó como totalmente secundario, pero que progresivamente fue ganándose el cariño del público hasta llegar a hacerse un hueco como co-protagonista, llevando casi todos los casos junto con la inocente Ally. En fin, este personaje (llamémosle bizcochito), nunca se escribía los alegatos, sino que se descalzaba y los preparaba mentalmente mientras caminaba alrededor de una columna.
En ese momento, un personaje que me hacía gracia, un simple alivio cómico se convirtió casi en mi héroe. Le había mostrado al mundo MI forma de preparar exposiciones, exámenes y todo lo que se terciara. Descalzo, andando en círculos en mi habitación (no tenía una columna, sino le hubiese dado vueltas y más vueltas) y murmurando para mí la exposición o alegato del día siguiente, o incluso el examen escrito que me tocara hacer, imaginando que me preguntaban todo el temario.
Esta curiosa costumbre mía me llevó a no pocas discusiones con profesores y padres sobre los hábitos de estudio, que debían consistir (quizás se acuerden de aquellas clases de hábitos de estudio) en resúmenes, esquemas, apuntes, búsqueda de información... En fin, un largo etcétera de libros marcados con ese color amarillo (verde en ocasiones, rosa en algún caso) fosforito que hacía daño a los ojos (¿de verdad alguien podía estudiar con las letras en ese color?), folios escritos en tres colores diferentes con esquemas desarrollados uniendo todos los temas y toda la parafernalia ya conocida.
Si no estudiaron nunca y no fueron al colegio, al instituto ni a la universidad (les educó al universidad de la vida) pueden contemplar lo que les digo en las numerosas bibliotecas de su localidad, especialmente en temporada de exámenes. Yo, desde pequeñito me negaba a escribir una sola palabra, ni siquiera tomaba apuntes. Por supuesto lo de los esquemas y resúmenes ni hablarlo. Simplemente me leía la lección, recordaba lo que se había dicho en clase (si, continuamente me dicen que tengo una memoria prodigiosa... hasta que se dan cuenta de que en realidad no :P) y lo unía todo resumiendo en mi cabeza, mientras caminaba de un lado al otro para desconcierto de propios y extraños.
Por supuesto, y dados los resultados académicos (jamás suspendí nada, excepto caligrafía :D), hice callar a todo el mundo y jamás se me pusieron excepcionalmente pesados con los hábitos de estudio. La clave, el punto de inflexión vino cuando tuve que realizar mi primera exposición en público. Yo la creé en mi mente, y la repasaba y la pulía sin apuntar una sóla palabra. Mi madre protestó. Dijo que debería apuntar, llevarla bien preparada (si no la apuntas, no la puedes llevar correctamente, arguyó). Y sinceramente, no pude. Me suponía demasiado esfuerzo el escribirla. Por supuesto la presentación fue todo un éxito, dejando asombrado a un público de niños que maldita la gracia les hacía tener que estar escuchando tochos de toda la clase. Sobresaliente al canto.
Esto de nuevo volvió a acallar los consejos, ya de una vez para siempre, y se aceptó mi método de preparación. Lo que explica el shock que hubo en casa cuando vimos a bizcochito hacer exactamente lo mismo. Hubo cachondeo durante una semana.
Pero este método no estaba exento de problemas. No podía ir a "estudiar" a la biblioteca, como mis compañeros, porque hubiese sido demasiado ridículo y no me hubiera concentrado. No me servía para asignaturas de ciencias, como las matemáticas (Lo que explica mis -relativamente- bajas notas en ese área y en la universidad -WTF!?!? ¿Por qué elegiría yo una ingeniería? Ah si, tenía salidas-).
Pero el principal problema es que, pese a ser capaz de hilvanar historias perfectas, preciosas, con gran sentido del ritmo y contarlas si alguien quisiera escucharme embelesando a la audiencia si la tuviere, soy incapaz de escribirlas. Una vez creadas ya no me dan más placer y escribir algo ya creado me resulta un trabajo tedioso y repetitivo.
Parece que gracias a estas reflexiones, vamos llegando al quid de mis problemas. Me voy conociendo mejor, y ustedes, lectores, también me van conociendo mejor. Por cierto, me voy a apuntar a cursos de teatro a partir de septiembre, a ver qué pasa.
La banda sonora que le va al día de hoy es Would you love a monsterman? de Lordi. Los descubrí vía eurovisión y me encantan.
Lo de poner letras de canciones en el blog me parece una mariconada así que a quien le interese, le dice al amigo Google: Lordi Lyrics y ahi está.
A Hermione le están empezando a salir las tetas [...], lo cual da más juego de lo que podáis pensar, [...] porque puedes fantasear con ella y la Natalie Portman del Profesional arrancándose mutuamente la inocencia a lametones
He movido el blog a la Beta que acaba de sacar Google para Blogger (ya era hora de que hicieran algo). Imagino que para vostros no cambiarán demasiadas cosas, para mi, algo cambia...
Ya iré contando cómo evoluciona esto.
La oscuridad me rodea, tinta mis perspectivas de un color oscuro que juntándose con el colorido mundo, deja todo de color un gris asqueroso, chorreante y mareante.
Trato de buscar una luz que ilumine mi eterna oscuridad, un foco, una guía que me permita navegar a través de esta negrura perpetua que hiela mi alma y mi corazón. Intento encontrarla a través de la música, pero ya ni siquiera eso me caldea ni me guía, sólo incrementa mi sensación de soledad.
Lo que necesito no lo puedo tener. Esto se está convirtiendo en recurrente en mi patética vida, pero es cierto: ella ya no está.
Mientras tanto, grito en la oscuridad. Nadie me hace caso. A nadie le importa lo más mínimo. La soledad me hace fuerte, como el acero. Pero el acero también es rígido, y se rompe con facilidad si se aplica demasiada presión.
La oscuridad me rodea, y yo he perdido la esperanza de encontrar una luz. Extraigo mi fuerza de esa misma oscuridad: seré por siempre una criatura de las tinieblas. Pero a veces, sólo a veces, desearía ser capaz de crear belleza, de amar...
Pero me es negado: ella ya no está y nadie más amará a una criatura de las tinieblas.
Ayer no escribí nada porque tuve uno de mis ya familiares bajones de autoestima, que, evidentemente, lleva aparejada una tristeza infinita y una pérdida total del interés por el mundo que me rodea y por mi futuro.
Sin embargo, gracias a visionar un par de capítulos de Padre de Familia, y la peli de Trainspotting, la verdad es que el día se empezó a arreglar. Y se arregló definitivamente por la noche, viendo Anatomía de Gray, que, a falta de House, se ha convertido en mi serie favorita, y de hecho, es lo único que veo últimamente en la televisión (si se puede seguir llamando televisión a lo que dan por el aparato ese en verano). Es deliciosa... Una bondad tan pura, ains, aunque sea ficción, ver esas cosas siempre alegra el alma.
Ahora mismo ya he recuperado totalmente la moral y tengo ganas de luchar por los dos proyectos que tengo pendientes, y que referenciaré aquí cuando se aclaren un poco (a ver si salen o no). Incluso me están dando ganas de ponerme a escribir... cuatro relatos incompletos que tengo flotando por aquí... Debería acabarlos antes de empezar con uno nuevo...
Debo vencer la pereza, debo vencer la pereza, debo vencer la... gflgflfgfl (durmiendo)
Vía un amigo que todavía no tiene blog (¿os imaginais? todavia queda gente sin blog: qué poco cools) llego a viruete.com, una página con un diseño infernal, digno de la más pura caspa de los inicios de internet, cuando la red todavía era totalmente 1.0 (beta).
Sin embargo, a esta página en concreto el diseño le queda espectacularmente bien. José Viruete es un tipo, de más o menos mi edad (de mi generación, vamos), que escribe magníficos artículos sobre cosas que le fascinan o le fascinaron. Y extrañamente todo lo que le fascina es cultura ochentera. Todo ese material audiovisual al que los de mi generación accedimos siendo simplemente unos niños y que se quedaron grabados en nuestra memoria, forjando nuestra personalidad de adultos.
Es increíble como logra hacer reír con artículos como el de los fruitis, unos entrañables (¿?) dibujos animados de producción española que ya juzgábamos como malos siendo pequeños (cuando todo te parece lleno de magia), y cuyo análisis resulta tan claro y preciso que como mínimo esbozarás una sonrisa.
Les invito a descubrir sus artículos y entrevistas con gente cada vez más cutre y menos glamourosa. Pasarán un buen rato. Además, que cuernos, es un miembro de la Generación X que tiene talento y capacidad para explotarlo. Podría ser yo, si no fuera tan vago. Eso sí: la gente no perteneciente a esa generación nacida a principios de los ochenta es probable que no entienda nada. Advertidos quedan.
Además, tiene blog.
Pese a ser consciente de cómo funciona el mundo, resulta tan difícil asumir esa mediocridad, asumir que no eres capaz de llegar a cumplir tus sueños simplemente porque no tienes la capacidad o el talento necesario para ello. Es tan duro darse cuenta de que vas a seguir haciendo lo mismo año tras año, porque no eres capaz de aportar valor a nada mas...
Si no te gusta tu cuerpo, tienes dos opciones: o cambias la mente o cambias el cuerpo. Y cambiar la mente resulta, con frecuencia, la solución más sencilla, barata y rápida.
¿Y mi autoestima? ¿Where is it?
Esta nuestra generación (o sea, la mía: del 75 al 85, más o menos) se califica de egoísta, hedonista, descreida y nada sufrida. La verdad es que tienen razón. No hemos sufrido una guerra, ni una dictadura. Las elecciones y la democracia han estado ahí desde que aprendimos a decir política (aciago día) y seguían estando y manteniéndose cuando empezamos a votar, tan felices, tan niños con nuestra primera papeletita en la mano, creyendo que contribuíamos a mejorar el país. Pasados algunos años (y esto ya depende de cada cual), aprendimos lo que significaba el palabro que aprendimos a decir tan jovencitos, y que soltábamos alegremente.
En nuestra gran mayoría hemos crecido en hogares con padres buenos, amables y preocupados por que la educación de sus hijos fuera la mejor posible. Todavía nos prohibían ver determinado tipo de televisión y teníamos que salir de nuestra habitación para verla. Una consola era algo que siempre tenía tu vecino, pero nunca tu, con lo que tenías que luchar con manos y dientes con otros niños ansiosos (hay algún animal más agresivo que un niño ansioso) para dejarte los ojos mirando un grupo de píxeles grandes como baldosas que se movían sobre un fondo inalterable. Había que desarrollar mucho la imaginación para llamar a eso videojuego, o incluso mundo.
Y nunca tuvimos que luchar por lo que se nos daba. Una buena educación, profesores que tenían potestad para castigarte y cuyas decisiones nuestros padres respetaban, considerándole un docente válido, aunque nos hubiera dado una torta. Generalmente nos la habíamos merecido, pero de eso, como de casi todo en la vida, nos dábamos cuenta más tarde. Nuestros padres estaban encantados con nosotros, y nos protegieron de todas las privaciones y pesares que ellos sufrieron, en una encomiable tarea de hacernos una infancia tranquila y sin traumas.
Siempre confiaron en nosotros y nos apoyaron en las decisiones tomadas al llegar a la edad en la que uno empieza a tomar decisiones (en algunos casos 18, en otros a los 65, depende de la persona). Nos animaron convencidos de que éramos capaces de tenerlo todo, de ser llegar a ser ricos y de tener la vida con la que nos bombardeaban los anuncios. Era tan fácil triunfar en un mundo lleno de posibilidades para todos: donde la oportunidad estaba ahí y sólo tenías que cogerla.
Incluso el gobierno se contagió de este clima, creando un sistema educativo igualitario, donde todo el mundo debía tener las mismas posibilidades de acceso a la universidad. Y después, el señor universitario se pasearía por el mundo laboral plagado de empresas que solicitarían sus servicios, pagándolos a precio de oro y conciliando sin poner pegas la vida laboral y familiar.
Todo era tan bonito, tan perfecto... Lástima que al crecer nos hayamos dado cuenta de que todo eso era un bulo, que no tenían razón. Que las personas no somos iguales unos a otros, que tenemos distintas capacidades, que hay gente lista y hay gente tonta, que hay gente vaga y hay gente trabajadora, que hay gente conformada y hay gente ambiciosa, que hay gente alegre y hay gente depresiva... Que somos todos tan distintos que un sistema educativo y social igualitario es discriminatorio.
Todo era tan bonito, tan perfecto... pero ahora tenemos ingenieros informáticos quejándose de tener que trabajar de picateclas por un sueldo exiguo, dándose cuenta de que nadie les saluda levantándose el sombrero y pronunciando un "Buenos días, señor Peláez", acompañando el gesto con una cortés inclinación de cabeza. Y se dan cuenta de que en ese mundo ideal que nuestros padres nos pintaron no existían los picateclas. Ni los pizzeros, ni los encofradores, ni los asfaltadores de carreteras, ni los fontaneros, ni los verduleros.
Es ahora cuando nos hemos dado cuenta de que todo lo que nos contaron era mentira. No somos los más listos de la clase. Sólo somos picateclas. La historia de nuestros padres se repite.
Gracias, Chuck
Andaba yo estos últimos meses sumido en la posibilidad de trabajar como Game Designer (o Diseñador de Juegos, en lengua de Cervantes) en la industria del videojuego. Es un trabajo muy creativo, en el que tienes que escribir un montón y manejar a un grupo de artistas y programadores para llevar a cabo tu visión.
La verdad es que sólo de pensarlo ya se me está cayendo la babilla, aunque me temo que esto de caerse la babilla no me pasa sólo a mi. Apliqué (por usar un anglicismo que los puristas me perdonarán, porque viene al pelo) a un par de sitios y de uno de ellos me hicieron incluso una prueba, que, por razones que nadie me explicó, me negó el acceso al tan ansiado nirvana. La prueba consistía en el diseño de las partes más importantes de un juego de plataformas, además en inglés. Sencillo.
Tras esta experiencia frustrada y algunos currículums diseminados por las empresas de videojuegos más relevantes (relevante: que no sean las de los tres amigos que se juntan para intentar vivir del juego indie), no he tenido más noticias ni han aparecido más anuncios pidiendo game designers (me perdonen el término, el puesto de trabajo de llama así), salvo de la empresa que ya me rechazó, y a la que no considero correcto volver a aplicar (cosas del amor propio, oiga). Por otra parte es normal, no todos los días se necesitan diseñadores de juegos en este mi país, otrora conocido como España y actualmente conocido como El Reino del Ladrillo, tan amante de la creatividad y la rotura de barreras tecnológicas por medio de la innovación. Sea.
Así, que movido por la curiosidad, me pongo a mirar ofertas en los Estados Unidos de América, ya saben la tierra esa de allende los mares que tantos amigos está haciendo por el mundo gracias a haber votado unáninemente a un presidente intelectual y erudito. Y allí, tierra de libertad y oportunidades, hay ofertas casi diarias de ese puesto tan increíble. Lamentablemente, por los requisitos de las ofertas no he debido ser yo el único genio que se deja deleitar por esa perita en dulce (!!), y la verdad es que lo que piden simplemente para aplicar es tan galáctico (uso el término de moda para paliar el efecto de mis anglicismos en los puristas) que casi da miedo. Y lo de salir de la cómoda protección de la casa de tus padres en un país tranquilo para ir a hacer las américas (no me negarán que esta expresión me viene que ni pintada) a un país de fanáticos en el que hay más de once mil (¡once mil!) heridos por arma de fuego al año no es en absoluto menos atemorizante.
Todo esto unido a una situación laboral profundamente desmoralizante y a la interiorización repentina de que estoy a años luz de tener el talento necesario para la creacion artística me está empezando a desencadenar la primera depresión desde hace meses.
De momento aguanto, simplemente refugiándome en mundos mejores que este creados por mi imaginación para la ocasión y pasando completamente del trabajo. Evidentemente esto me puede acarrear problemas a no demasiado largo plazo (más o menos cuando se den cuenta de que no hago nada de lo que me dicen...), pero ¿qué es más importante, mi equilibrio mental o un par de mierdaplicaciones que nadie va a usar? Depende del punto de vista ;)
Hace mucho tiempo, en una galaxia muy muy lejana... Ay, que manido arranque, espero que se me considere un homenaje, la palabra plagio es fea.
Pero bueno, que me lío, vamos al turrón. Hace mucho tiempo, en una galaxia muy muy lejana, descubrí gracias a Barrapunto (cuando todavía molaba) un interesante proyecto literario, al que dediqué un post elogiándolo como una excelente idea, pero al que también auguré un sombrío futuro, condenándolo de antemano al fracaso (hay que ver lo alegre que puedo llegar a ser a veces). De hecho no me equivoqué, y tras cuatro semanas de actividad y cuatro meses sin apenas cambios, la web se sumió en el olvido y despareció. Me refiero al Proyecto Adán, un encantador experimento donde varios protagonistas, narrados por distintos escritores vivían sus aventuras en un mundo de ciencia-ficción con las directrices preestablecidas, completándolo y asistiendo a eventos comunes cada uno desde su propia historia. Todavía hoy me sigue conmocionando la frescura de la idea y las posibilidades que se tienen de crear algo interesante (si se desea escribir literatura de la buena y uno no tiene la suerte de ser George R. R. Martin).
Y todo esto ha vuelto a salir a la luz tras el comentario de Reth, uno de los escritores del proyecto Adán y promotor de la idea en la entrada que linkeo anteriormente, y que data de Abril de 2005 (¡me he vuelto loco buscándola!), en el que me dice que sí, que es cierto que no salió adelante, pero que se ha propuesto sacar adelante, con mejor éxito esta vez otro proyecto: Hybern, el Largo Invierno.
Como en la anterior ocasión, la página tiene un aspecto magnífico. Todavía no tiene contenido, y sigo pensando que este tipo de proyectos mueren al poco de nacer (las cosas las tiene que sacar adelante uno mismo, sin confiar en los demás... algún día no muy lejano hablaré largo y tendido sobre el "trabajo en equipo"), pero Reth asegura que esta vez va a intentar que no muera. Admiro la capacidad de seguir ilusionándose por buenas ideas que fracasaron por motivos ajenos a la idea en sí, y por eso, aunque no tiene nada escrito, desde aquí va un voto de confianza para ellos.
Lo seguiré con interés. A ver en qué queda esta vez.
Esto es ser un genio de la escritura. Y quien diga que la literatura sólo son las páginas impresas, editadas, corregidas y adquiridas previo pago de una considerable suma, es que no sabe en qué mundo vive.
Gracias, gente de Internet, por inventar tantas cosas. Pero sobre todo, gracias por darnos la posibilidad de leer cosas como ésta.
Por cierto, ya he vuelto de vacaciones. A dar guerra toca.
Este, queridos lectores, es mi peor defecto. Es lo que marca mi vida. No soy especialmente dado a los demás pecados capitales, de hecho soy mucho menos dado a ellos que el resto de la gente que conozco. Pero todas las penas de infierno cristiano acumuladas sólo por incurrir en éste único pecado compensan todo lo virtuoso que pueda ser en el resto de mi vida -no se preocupen, llegado el momento, podrán encontrarme calentito en el infierno-.
La pereza es algo inherente a mi carácter. Es lo que mata todo el posible talento natural que pudiera tener o haber tenido, así como también es lo que me prohibe recalcitrantemente tener algún tipo de vocación. Por Crom que resulta incapacitante.
La gente a mi alrededor, las personas que he conocido, se declaran generalmente "vagas" (no he conocido a nadie que no se declare un vago redomado), y no me creen cuando les digo que da igual lo vagos que sean o que se crean, que yo les gano. Nunca me creen hasta que se lo demuestro, y al cabo de dos o tres semanas de conocerme y estar juntos a menudo, acaban incluso echándomelo en cara: ¡Cómo puedes ser tan vago! ¡¡arghh!! Afortunadamente suelen calmarse con un simple "te lo advertí".
Por supuesto la gente que me aprecia y que está a mi alrededor trata de darme consejos y ánimos para que me sobreponga, confundiendo el poder con el querer (disquisición altamente filosófica ésta que trataremos en un futuro post). Ellos creen que no me muevo, que soy tan increíblemente inactivo porque no quiero moverme ni estar activo. Pero se confunden de parte a parte. Nada me gustaría más que llegar a casa, comer y ponerme a escribir los relatos que tengo en mente, empezar a aprender un poco de diseño 3D con Blender o leer algún libro difícil de gran profundidad lingüística para forjar la gramática. Pero no puedo. Es tan simple como eso. Después de comer me arrastro hasta la cama para dormir una siesta de más de tres horas, de la que me despierto medio atontado y ya casi de noche. Entonces me pongo a leer alguna cosa facililla de fantasía épica o me pongo a jugar con el ordenador al MUD (Multi-User Dungeon, en un futuro explicaré lo que es y lo que supone para mi) y de repente, llega la hora de cenar, un poco de tele (ligerita) y a dormir.
Nada, no hago nada de cosas que me fascinaría hacer, simplemente porque cuestan esfuerzo. Así, cómo voy a mejorar.
Vaya hombre, casi un año leyendo los Diarios Secretos de Sexo y Libertad, y justo el mismo día que lo enlazo en los Enlaces de Interés, desaparece porque está quemado. Lo mismo que su blog en 20minutos. También es casualidad. Como está el amigo Murphy estos días...
P.D: Espero que sea una coña, estoy totalmente enganchado a ese tipo.
Para inaugurar los videos en mi blog, aquí os dejo la que considero la mejor película de animación que he visto hasta la fecha (y he visto unas cuantas eh). One Man Band, un corto de cuatro minutos realizado por Pixar y que acompaña al no menos magnífico largo Cars. Una auténtica delicia para los sentidos.
Nunca hice nada distinto de escribir, pero no tengo vocación ni virtud de narrador, ignoro por completo las leyes de la composición dramática, y si me he embarcado en esta empresa es porque confío en la luz de lo mucho que he leído en la vida.
Vista en Memoria de mis Putas Tristes, del siempre genial Gabriel García Márquez. Si ha habido alguna vez un escritor que se mereciera tanto un nobel de literatura, sin duda es él. El más grande. El único capaz de hacerme llorar en la segunda página de un libro.
No puedo trabajar, no consigo concentrarme en absolutamente nada durante más de tres minutos. No es sólo el calor (trabajo en una oficina, sentado, con aire acondicionado), sino que "huele" a verano. Es una sensación, como en la boca del estómago que obliga a mi cerebro a estar de vacaciones. No rindo nada, apenas trabajo y ya no sé ni qué hacer porque cualquier cosa que empiezo la abandono enseguida.
Es tiempo de playa, mar, relax y libertad. Es tiempo de crear caos creativo para darle salida en septiembre. Me quedan cuatro días nada mas para irme de vacaciones, pero por Crom que se me van a hacer eternos. Y lo peor es que doy mala imagen en el cliente donde estoy. Mis sueños de prosperar profesionalmente se desvanecen.
¿Ah, que por qué de repente quiero prosperar? Por una sóla razón. Cuanto más alto estás en el escalón, menos explicaciones tienes que dar por no trabajar o no ir a la oficina. Si subo peldaños, al final podré dejar de trabajar o ir a medio gas Julio y Agosto. Es la libertad que da el poder.
en fin, y mi lista de tareas por hacer crece y crece. Ya ocupa un folio. Y yo escribiendo aquí...
Como pueden ver mis queridos lectores, si desvían ligeramente su mirada hacia la izquierda de sus monitores (su derecha de ustedes, si están mirando la pantalla a la manera convencional, esto es, situados justo enfrente suyo) podrán contemplar que la descripción corta del blog, su alma, su sentido y significado dentro del turbulento mundo de la red de redes ha variado.
Y ha variado porque así lo ha decidido el augusto creador y mantenedor (qué feo es a veces el castellano... con lo bonito que es maintainer: poesía) de este su blog, que casualmente soy yo mismo. El motivo no es otro que ya no soy un programador. Bueno sí, es cierto, trabajo como tal, pero ya no me siento así. No me siento programador ni por dentro, ni por fuera.
Antes, si alguien me hacía la típica pregunta: ¿qué eres?, automáticamente hacía como el resto del mundo civilizado y respondía con el trabajo. Programador decía. Y si se ponen a pensarlo, la verdad es que la pregunta es mucho más profunda de lo que parece a simple vista. Es cierto que en el uso del castellano esta pregunta, generalmente formulada por cortesía, requiere del preguntado por su trabajo, su dedicación; pero si reflexionan sobre ella se darán cuenta de que estamos tan profundamente absorbidos por la sociedad que nos identificamos ante los demás por las tareas productivas que nos han sido asignadas. A mí me parece bastante trágico estas sutiles técnicas de lavado cerebral para mantener unida a la sociedad de hormigas, así que he decidido oponerme a la respuesta tópica y darle el sentido que debiera tener. Y yo, queridos lectores, me siento escritor, aunque no sea más que un aprendiz. Pero soy joven y tengo tiempo. Aprenderé.
Después de pensar durante muchos meses sobre centrar el blog sin acabar teniendo nada claro (como pueden leer aquí), después de escribir un post y pensar en algunos más que se están cociendo, he decidido convertirlo en mi espacio particular de reflexión literaria. Intentaré ir poniendo las trabas que me encuentro para escribir, las cosas que voy aprendiendo, algunos blogs que me llamen la atención, relatos que vaya escribiendo durante el proceso de aprendizaje... Una forma de reflexionar y organizar mis pensamientos, convirtiendo esto de hecho en un pensadero.
Como mis lectores más antiguos saben, por supuesto acabaré escribiendo sobre cualquier otra cosa, pero espero que a nadie le importe. Deléitense con los posts que les gusten, no lean los posts que no les gusten y siéntanse como en su casa, pues un escritor sólo puede existir a través de los que lo leen. Sin ustedes, yo no soy nada.
El post publicado renacimiento salió con una fecha totalmente incorrecta debido a que empecé a escribirla hace mucho tiempo y no ví que se pudiera cambiar la fecha de publicación.
De hecho cuando la publiqué ni siquiera mirá la fecha que había quedado, y Mikele me advirtió. Todo es culpa del manazas que suscribe, ya he encontrado la forma de cambiar las fechas y está cambiada al día que realmente se publicó.
Me pegué varios meses posteando de manera interrumpida, con grandes espacios entre entrada y entrada, y, al final y sin previo aviso dejé de escribir durante mucho tiempo. Pero no, no es lo que se piensan. No pertenezco a ese 70% de gente que abandona sus blogs (aunque generalmente es antes de un año, y este lleva ya más de año y medio funcionando). No tendrán la suerte de que decida callar mi estridente voz.
Este tiempo sin escribir ha sido de reflexión y de cambio. Me he aficionado a la música, he descubierto "mis" estilos. Mi reciente descubrimiento del cine, que por no ser ya tan reciente ha cristalizado y ahora ya es parte de mi. Todavía me siento extraño cuando leo sobre música, pero no cuando lo hago sobre cine.
Aparte de descubrir nuevas aficiones, he pensado en el camino que debería seguir este mi blog de ahora en adelante. Una cosa tengo clara, quiero que me lean cientos, miles de personas. Este es mi objetivo, porque una vez que tienes tantos lectores, son ellos los que te motivan para seguir. Y además, no quiero que me suponga ningún esfuerzo. Escribo el blog por afición, porque me gusta escribir, no para joderme la existencia.
Para lograr semejante éxito, he estado leyendo a los gurús de la cosasfera esta donde nos movemos. Ya saben, esas páginas electrónicas que tienen la misma presentación y tono que las guías para ejecutivos que se venden en los aeropuertos: guía del éxito profesional en tres sencillos pasos. La decepción es la misma, ni son tres pasos, ni son sencillos. Bueno, en el caso de los blogs, sencillos sí que son, pero requieren que sigas unas normas o particularidades a la hora de escribir que "se ha comprobado estadísticamente que funcionan". Además, tampoco son tres, son algunos más:
-Personalice su plantilla de blogger, no deje el diseño por defecto ya que da la imagen de que no se preocupa por su blog: Me gusta escribir, odio diseñar plantillas html, odio el diseño con todas sus letras. Prefiero tener una plantilla por defecto pero bonita que un churro personalizado, gracias.
-Sea políticamente incorrecto, llame la atención. Lo mejor, criticando a otros blogs consolidados": Lo importante es que hablen de uno, aunque sea mal. A pesar de la apariencia que pueda dar con posts como Puta SGAE (¡lo siento Ana!), a mí, eso de criticar en plan marujil no me va nada. Además, prefiero que no se hable de mí a que se hable mal, lo siento, será que soy raro, pero no quiero ser un "famoso" equiparable a los de la tele...
-Sea humilde, deje que los lectores de su blog crean que son mejores que usted: Esto es rigurosamente cierto. La gente (entre la que me incluyo), los lectores (entre los que me incluyo), están cansados por su trabajo y abrumados por sus vidas. Cuando un ego está maltratado por un jefe incompetente y por la continua utilización del liderazgo negativo en detrimento del positivo, a uno le gusta leer o ver a gente que es patentemente más tonta que uno mismo. No me lo reconocerán, pero en sus fueros internos saben que es cierto, es acudir al bufón de la corte. Y yo, qué quieren que les diga, soy un soberbio de mucho cuidado. Será la edad, o la forma de ser, o haber tenido demasiados aduladores en la vida. No sé, pero no voy a fingirme menos para caerles bien a ustedes.
-No sea un blog generalista, céntrese, especialícese en un tema: Reconozco que el mayor fallo de este su blog es precisamente este. No escribo sobre absolutamente nada en realidad. Una serie de posts inconexos e incompletos sobre la vida de alguien a quien ni siquiera se conoce no son un blog, ni nada que merezca la pena ser leído. A esto es precisamente a lo que me he dedicado a pensar los últimos meses. ¿Qué me interesa lo suficiente como para poder dedicar 1 post diario (aproximadamente) a ello? ¿Qué da el suficiente jugo como para poder sacar 1 post diario? Con estas preguntas en la cabeza, me sumergí en la blogosfera, y llegué a ciertas conclusiones:
-"Escriba sobre noticias de actualidad": La actualidad me importa poco menos que nada. La realidad es algo que está ahí, que ya existe, ¿para qué quieres comentarla o contarla? Lo único que consigues así es manipularla bajo tus propios filtros subjetivos. Las cosas sobre las que merece la pena escribir son las que no existirían si no se escribiera sobre ellas. Además, no voy a tener acceso a ninguna noticia de "rabiosa" actualidad, y repetir como un lorito es estúpido y saturador. Pasando
-"Escriba sobre tecnología, videojuegos, gadgets, o cosas que interesen a los frikis, que al fin y al cabo son los que conforman la masa que lee blogs": Hay tantísima oferta sobre esto, que me satura. Además, aunque indudablemente me gusta la tecnología (cómo resistirse a la belleza de un reproductor mp3 o un MacBook de Apple), la veo más como un medio que como un fin. No me interesa tanto como para deleitar a las hordas friki-asperger que pululan por internet.
-"Escriba sofre alguna de sus aficiones": Aquí podría entrar el cine, la música (tan reciente que aún no es afición), los libros, el software libre, el mundo de la programación, los cómics, los MUD... Pero son tan dispares que si quisiera escribir sobre todas necesitaría diez horas cada día, y si sólo escribiera sobre algunas, dejaría cosas importantes fuera del tintero.
-Regularidad en sus posts: Postee todos los días, o incluso mejor, 2 o 3 veces al día. La gente se aburre en su trabajo y quiere tener cosas que leer siempre. Este me resulta fundamental, pero no se si voy a poder mantener una promesa de escribir con regularidad. Me aburro enseguida de las cosas y necesito mi ritmo
Y con todo esto en la cabeza, tras un mes pensando, he llegado a la conclusión de que este blog seguirá con la misma intención con la que lo empecé: escribiré cuando me de la gana, sobre lo que a mi me apetezca y me tendré que conformar con un par de lectores, en lugar de los miles que anhelo.
Pero me da igual, para la blogosfera estoy vivo.
Como ya conté hace unos dias, tengo el brazo roto y teclear me produce un dolor horroroso, que afortunadamente va desapareciendo conforme pasa el tiempo.
He leído este post de mi admirado Camarada Bakunin (mas rojo que hecho de encargo, parafraseando a Fuckowski), y he escuchado la llamada telefonica a la SGAE reclamando el canon (perdí el link). He leído lo de la demanda a la Frikipedia.
Ya me he cabreado. He decidido soportar el dolor para decirles cuatro cosas. Señoritas presentes, tápense graciosamente los oídos:
Metámonos en harina: escribí ese post donde reflexionaba sobre la conveniencia de crear otro blog, más enfocado hacia la literatura donde escribir verdadera calidad con una temática algo menos personalista: crear arte y belleza en el ámbito en el que más cómodo me siento que es la literatura. El objetivo era atraer masas de lectores que pudieran darme su opinión sobre lo escrito y satisfacer así a ese artista que se supone llevo dentro.
Esta idea era preciosa, pero el post en sí mismo me quedó tan mal escrito que pensé en escribir unas cuantas aclaraciones, aunque nada más que fuera para mí, porque si yo mismo no conseguía entenderlo, los demás pffff. En la primera parte de esas aclaraciones, me refería a mi subido ego como uno de los problemas para tener éxito: a la gente le gusta sentirse superior al que escribe, ergo éste debe ponerse por debajo del lector.
Ahora bien, algunos lectores míos podrán decir que ésto no es cierto: que Nabokov no se ponía por debajo de nadie, que tenía un ego desmesurado y que se creía el mejor escritor, si no de la historia entera, al menos de su tiempo. Y tuvo un éxito considerable. Esto desmontaría mi teoría si no fuese por la otra razón por la que alguien puede llegar a poder cobrar muchos eypos por cada conferencia. Y esta razón no es otra que la de ser realmente el mejor de todos. Creo que nadie me podrá discutir que nuestro amigo Vladimir es uno de los mejores escritores de la historia, y que duda cabe que el mejor de su tiempo. Ala, sin necesidad de ser humilde. Se es bueno y punto.
Pero seamos realistas. Servidor no es Nabokov, ni Bukowski, ni Homero, ni Cervantes, ni Gibson, ni Herbert. Ni siquiera es una J.K.Rowling o un Vázquez-Figeroa. Me atrevería a jurar que ni siquiera llega el abajo firmante a ser un Dan Brown. Y esto puede achacarse a dos motivos. El primero y más obvio es el talento. Los de la primera lista tienen verdadero talento, escriben bien porque no han nacido para otra cosa. Si no fueran escritores de éxito serían alcohólicos amargados porque nadie les lee. No se les ocurriría estudiar una carrera de ciencias o tratar de trabajar de programadores informáticos. El segundo motivo es la técnica. Si el talento es algo que está ahí, pero que te deja dormir por las noches y te permite hasta dedicarte a alguna otra cosa (que no sea un trabajo de baja cualificación mientras esperas tu gran oportunidad), es necesaria una técnica para darle estilo al lenguaje. Un estilo que haga el texto bonito, sonoro y bello.
La técnica (o retórica) es lo que nos permite crear un texto que sea como un río, que permite que los ojos se deslicen sin esfuerzo aparente mientras la imaginación crea las imágenes que sugiere la historia, dando así una impresión perfecta de belleza, tanto física como espiritual. Y esto conlleva un esfuerzo y un saber hacer: que las palabras se ajusten exactamente a lo que se está tratando de contar, que las frases subordinadas no nos hagan olvidar lo que decía la oración principal, y un etcétera tan largo que me da pereza sólo de aprenderlo.
Porque como observarán mis lectores más avispados y leídos, mi retórica hace aguas por todas partes. Vomito pensamientos y los plasmo en un texto, sin dotarle de estructura, de ritmo narrativo, de magia... Vamos, que se puede volver extraodinariamente confuso aunque tenga claros mis pensamientos.
Como sabrán los que me conocen ya del año y pico que llevo vertiendo pensamientos a esta nuestra Red, yo soy mucho de hablar y poco de hacer. Cierto es, entono el mea culpa, pero no es menos cierto que admitir que se tiene un problema es el primer paso para solucionarlo. Gracias al amigo Eduardo, he descubierto un manual de retórica, al que he añadido a los favoritos para mirarlo algún día. Rezo (aunque aún no he decidido a qué Dios) para que corra mejor suerte que ese curso de guión de cómic que leí de cabo a rabo pero del cual no hice ni un maldito ejercicio. Aunque lo tengo pendiente, todo es ponerse y algún dia...
Por lo pronto, he tratado de escribir pensando la estructura de mis textos, poniendo cuidado en la exposición del tema de una manera más coherente que en el pasado. Esperemos que este sea el primer post de una nueva etapa en este su blog.
Permanezcan atentos a sus navegadores, dentro de poco, la tercera parte de estas aclaraciones: Las Lecturas.
...el médico me lo ha prohibido.
No, no se trata de que al médico tampoco le gusten mis extrañas diarreas mentales, simplemente que el domingo me rompí la muñeca esquiando (se me salio el hueso y todo, vaya folklore) y la escritura es un ejercicio que, de momento me está vedado.
De hecho, escribir este pequeño párrafo ha conllevado un dolor casi insportable. Pero lo hago por ustedes, fieles lectores, para que sepan la estima en la que les tengo.
Estaré de vuelta cuando esto deje de dolerme.
El post anterior, que ya he corregido dos veces, me quedó como uno de los peores que he escrito jamás. Tenía un empanamiento considerable y cometí, aparte de los fallos de consistencia en los que incurro continuamente, en fallos gramaticales que harían sonrojar a un alumno de 3º de ESO.
Esta entrada tiene el objetivo de aclarar un poco mis motivos, y profundizar en los pensamientos que me han hecho llegar a concebir la idea de embarcarme en ese nuevo proyecto. También me gustaría comentar las ideas en contra que me hacen dudar.
Por supuesto, todo nace de un sentimiento que emana del carácter. Siempre debe haber un carácter que sea la razón primera que nos pueda lleva a escribir en esta blogocosa, a lanzar las palabras al viento, aunque a nadie puedan interesar. Y, de aquí sacamos la razón básica que me impulsa a crearlo: "si ellos pueden, yo también". Es decir, a diferencia de otros bloggers de mucho éxito (léase el inadaptado, por poner un ejemplo), no soy un sociópata compulsivo, amargado por mi aspecto y sin autoestima. Más bien al contrario: tengo la autoestima por las nubes y a raíz de esto creo que soy listo (ojo, que no sólo lo digo yo, que también lo dice mi madre), que estoy de bastante buen ver (eso lo dicen las muchachas, no sólo mi madre), y creo tener alma de artista (esto último es mentira, pero creérmelo me hace sentir mejor, sean clementes y concédanmelo). Pues resulta que me di cuenta de que los blogs de éxito (al menos la mayoría) siguen cuatro (si llegan) normas básicas y que son de muy fácil adaptación.
Evidentemente, este descubrimiento me hizo ver que cualquier mentecato (de esa pléyade de inadptados que pueblan este mundo nuestro, tan etéreo y virtual) es capaz de escribir un blog con 50000 visitas y 10-12 comentarios por post. Pues si un mentecato puede, yo, que soy listo (de verdad, pregúntenle a mi madre), soy perfectamente capaz de aplicar con raciocinio esas normas y conquistar al público. Pues claro, dónde iremos a parar.
Ah, que fácil, ¿verdad? La fama a tan sólo un paso. Pues no, queridos lectores. Ese paso es un pequeño paso para los tarugos, pero un gran paso (muy grande) para el que suscribe. ¿Y cual es ese paso? empiezan ya a preguntarse los ansiosos lectores, ávidos de una resolución final: pues nada más y nada menos que la humildad.
Si señores, después de mucho tiempo leyendo y un sesudo estudio, he descubierto que hay dos maneras de llegar a la fama en el mundo de los blogs: o escribiendo muy muy muy bien, o siendo una criaturita patética. Bueno, he de aclarar que esto no es exclusivo del mundo blogosférico, sino que es patente en cualquier otro aspecto de la fama. Porque, vamos a ver, ¿quienes producen obras que gusten, en este mundo actual? Pues, o los artistas con mucho talento y que producen verdadera belleza, que tienen un algo, o bien los que se consideran seres más patéticos que todos sus lectores y cuentan sus miserias (bien en la tele, bien en blogs). Estos últimos tienen éxito no porque produzcan belleza, sino porque hacen sentirse mejor a la gente que les lee.
Y ahora, reflexionando con seriedad yo no me imagino poniendome al nivel del gran Eduardo, ni soy un artista como la Petite, ni tengo la capacidad de trabajo de Vigalounge. Así que lo único que me queda es finjirme una criatura humilde, un ser amable y benevolente que escribe una visión triste del mundo.
Como podrán haber comprobado, la segunda posibilidad es el camino sencillo, el camino de los tarugos, el de las cuatro reglas básicas sin talento que las acompañe.
Pero, como podrán deducir si ya me conocen un poco por mis escritos lo de ser (fingirme) humilde me sabe a aceite de hígado de bacalao (por cierto, ¿alguien sabe cual es el sabor del aceite de hígado del bacalao?). Como decía mi admirado Groucho: "las claves del éxito son la honestidad y la humildad. Si puede fingir eso, ya lo ha conseguido".
